Epígrafe

O sino majestoso da pequena igreja central soou doze vezes, ecoando por ruas escuras e becos ocultos. No centro de uma praça arborizada, acima de um lance de escada,  sob o gramado macio recentemente irrigado, a igrejinha se ergue, como um monumento tímido, pequeno em tamanho, grande em sua história. Suas portas voltadas para um hospital público contempla os mais diversos sentimentos humanos, a dor de quem sangra, o desespero de quem se curva ao luto, o medo da incerteza e a felicidade do nascimento. 

Depois de um dia cheio de trabalho, a vida atravessou a rua e sentou-se na escadaria da igrejinha, cansada suspirou, abriu o livro e rabiscou mais um nome para sua lista dos nascimentos. A vida tem a aparência de uma mulher de trinta anos, cabelos longos e cacheados, pele cor de obsidiana essencial, olhos pequenos e misteriosos, lábios grossos avermelhados, veste uma túnica branca e trás um livro em suas pequenas mãos. Seu rosto ressaltado com a cor da natureza que se assemelha a maquiagem, e o brilho natural das estrelas como purpurina brilham sua pele sedosa. 

De repente a morte atravessou a porta automática do hospital, seguida por uma família em tristeza profunda. O grupo atravessou a rua e se reuniu diante da igreja enquanto a morte senta ao lado de sua rival no degrau desgastado. A morte se apresenta de forma caricata,  corpo esquelético, envolto em uma túnica negra levando uma foice nas mãos. Em algum momento se identificou com o imaginário humano e se adaptou a imagem fria que lhe foi dada. 

Apesar de seu rosto de ossos não demonstrar emoções, a vida notou a felicidade implícita em sua antagonista enquanto observa a família lamentar o pesar do luto. Incomodada, a vida se gabou das vidas que presenteou. 

-Dei a vida para nove bebês – disse ela com um largo sorriso – Fiz nove famílias felizes. 

-Que bom. 

O desdém da morte a deixou ainda mais inconformada. 

-Como pode se deliciar com a morte de alguém? Sorrir enquanto essa família chora? Que tipo de demônio desalmado você é? 

A morte não respondeu, apenas se levantou e se afastou lentamente, desaparecendo no breu noturno deixando o ar frio e mórbido para trás. De repente os familiares abafaram o choro e começaram a falar. 

-O Papai viveu muito bem – disse um homem – teve dois casamentos felizes, viajou o mundo, teve seis filhos que foram o mundo para ele. 

-Realizou seus sonhos se tornando um empresário – disse a outra filha – mas nunca se esqueceu da família e dos amigos. 

-Chegou aos oitenta e seis anos saudável – disse a ex esposa. 

A vida saltou dos degraus irritada, como a morte pôde interromper uma história tão incrível? 

-Mas a idade o debilitou muito nestes últimos meses – disse o filho – o câncer o consumiu muito rápido e a dor estava insuportável, ele precisava de um alívio. 

-Sim – a filha concordou – Apesar da tristeza que sentimos, temos que ter em mente que o papai está livre de todo sofrimento causado por essa doença horrível. Ele descansou em paz depois de ter feito a vida valer a pena. 

De repente a vida teve um insight, aquele ser que julgou ser sua rival, por destruir tudo que ela criava, não era uma vilã, pois dava as suas criações o que a vida não podia dar, o alívio da dor terminal. Pereceu também que por milhares de anos, ela viu apenas o começo da criação, mas não sabia como elas terminavam, as decisões que tomam, as conquistas, derrotas, lutas e marcas que deixavam na história. Desse dia em diante, a vida passou a visitar necrotérios, sentar-se em gavetas frias para ouvir por horas a morte contar de forma orgulhosa a história de suas criações. E por ironia, a morte tem mais orgulho da vida, do que a própria vida. E as vezes, mais do que admite, a morte vai a maternidade também, só pra ver como tudo começa, se Inclina sob um bebê e sussurra. 

-Faz sua vida valer a pena, porque dá próxima vez que nos encontrarmos, quero ouvir uma história boa. Mas não conta pra ninguém, é segredo. 

Instagram @ashirasaiko
Titok @ashira_saiko
Wattpad@ashiraguedes